Одним холодным ноябрьским утром Ника сидела, укутавшись в мягкий, очень приятный на ощупь плед, перед огромным окном и пила горький черный кофе, так как молока не нашлось. Она положила на барную стойку ноги, одну на другую одетые в теплые носки и широкие спортивные треники цвета хакки, то и дело шевеля пальцами, чтобы хоть как-то поддерживать в них тепло.
Ника смотрела на темно-серое море и нависшие над ним тяжелые, дождевые облака, в то время как ее мужчина видел сладкие и ленивые воскресные сны.
Она думала о том, что если бы конец ноября был нотами, то она наиграла бы его в
минорных тонах. Возможно, в стиле блюз. Сделав очередной глоток, она немного напела эту мелодию и еще больше укуталась в плед.
Ветер завыл, закрутив в воздухе песок и мусор, оставшийся с вечера на пляже.
Ника вспомнила вчерашнюю субботнюю ночь — танцы в прибрежном кафе, безмолвную прогулку до домика в обнимку и его нежные, но жаркие поцелуи, до сих пор горящие на ее плечах и шее. Ей не верилось, что такое бывает. Особенно, когда тебе за сорок. Именно поэтому, она научилась наслаждаться каждой минутой и проживать ровно шестьдесят секунд в ней, и не одной меньше.
Закапал дождь. Ника залезла обратно в постель к Джону и очень сильно прижалась к нему. Еще буквально пара часов вместе, после чего он отвезет ее к мужу, а сам поедет к своей семье. И совершенно неизвестно, когда снова она сможет вдыхать его запах и ощущать на себе его большую тяжелую руку.
